Termina una mala semana ¿ desidia de los de arriba o de todos?

Terminando la semana, una simple reflexión.
 
Termina una mala semana.
 
La empezamos pensando que mi mujer se nos «iba» y, un ambulancia la llevó de urgencias, pese a cierta » resistencia» médica que, supongo seguía consigna de arriba, al Hospital Clínic de BCN
 
Lunes y martes y, tras firmar papeles que no veo claro, sigue la «hospitalización » en casa gota a gota y vías incluidos.
 
Veremos qué tal, pero, la sanidad ( sanitat) en mi tierra está muy tocada por los recortes radicales pues, la gent……. que manda, prefiere dar el «mardito parné» a los medios de información subvencionados que están alimentando, aunque poco apoco va muriendo ( esperemos que no hayan otro tipo de muertes) ese CIRCO que llaman el » prosés» u otros llamamos el » butifarréndum».
 
Hasta aquí, falla el sistema y los tipos y tipas que mandan
 
Ahora viene la parte más «minimalista» y humana.
 
Mi esposa está en casa, pero, le quedan varios días todavía, como si estuviera en un hospital, por lo que, diariamente tienen que venir a visitarla, analizarla, suministrarle el gota a gota, glucosa, niveles ( no es ningún automóvil), pinchar en vena ( el glúteos o piel hace años que lo hago yo) y demás.
Cuando salimos o nos » invitaron» tras dos días a marchar, en el hospital ( estaban saturados con los recortes) nos aseguraron que, cada día vendría un médico hasta que estuviera de alta médica. El primer día ya mintieron y, el licenciado se convirtió en diplomadas.
Es igual, siempre y cuando las enfermeras sean buenas.
Venga, no seamos protestones.
Aquí viene el problema.
Si los tipos y tipas que mandan se pasan al ciudadano por el trasero ( menos a la hora de las elecciones para que los voten), pues el dinero debe de servir como apoyo al » circo» ( que acabará mal y cainita) es aceptable y ya habitual por borreguismo. Somos como somos y así nos va.
 
Lo peor es cuando el INDIVIDUO ( e individua, no sea que los podemitas y demás se sientan ofendidos, que hace tres días fui «lapidado» por una » caballuna» o «feminazi» en FB por llamar HIJO PUTAS a los terroristas del atentado de Manchester y tacharme de machista) se contagia de esta manera de » mal actuar».
 
No hay hasta el momento queja alguna de las diplomadas en enfermería que hasta hoy mismo, de hecho hace muy pocas horas, vienen a visitar, controlar, pinchar, medicar a mi esposa.
 
Amables, educadas, sin duda profesionales, pero , con cierto contagio del ¿sistema?
 
A partir del segundo día, las enfermeras han tenido pequeños fallos. Por ejemplo, hace tres días la profesional de turno vino con sus aparatos ¡¡¡sin pilas!!! tan siquiera las de repuesto, Por lo que, las medidas de azúcares, ritmo cardiaco, oxígeno en la sangre y demás, ni pudieron efectuarse. ¡¡No pasa nada!!!
 
Al día siguiente y para ver si la fiebre había remitido, desaparecido o perduraba, factor importante en este caso, la diplomada pudo ver que, la temperatura de mi esposa estaba en los 34 grados juntos. Ante mi sorpresa, ya que, aunque soy más de letras, la medicina siempre me ha gustado, la explicación que se nos ha dado es que » muchas veces, los termómetros que llevamos no funcionan» ¿? ¿Quizá mejor llevar una ardilla que cante tangos o habaneras? Ya puestos, es más simpática una ardilla que un termómetro.
 
La de hoy, la de mayor edad de todas, la he tenido que ir a buscar a la calle, ya que, no localizaba el edificio. Y conste que, vivimos en unos de esos edificios que, cuando subes a un taxi no hace falta ni decirle la dirección ( a menos que sea un «paki», los actuales reyes del taxi en fines de semana) pues es conocido por todos los barceloneses.
 
Una vez ya en casa, y tras darle varias estocadas «ful» a mi esposa pues con la vía tenía serios problemas, la señora, alegre y simpática, eso sí que hay que reconocerlo, y tras decirnos que, el problema era que ella era de Sevilla, de la zona de la «Zeta» y había llegado a trabajar a Barcelona, se marchaba entre bromas y alegrías cuando le hemos tenido que recordar que, no había apuntado la medicación que debían traer mañana. E incluso así, una vez se había marchado, nos hemos dado cuenta que, uno de los principales niveles que debía de tomar ( inflamación), se le había olvidado.
 
Como uno es precavido, ha sido ( y lo es) scout ( S.L.P.S.) y además le gusta mucho la mediciina, ahora mismo me voy a mi botiquín «survivalero» y preparo para la próxima visita jeringuillas, agujas, cateters y demás, no sea que, con las prisas, la próxima profesional que venga se haya olvidado su sanitaria mochila en el transporte público ya que, con los putos recortes ( ¿Para el Grupo Conde de Godó también o sólo en Sanitat?) viajan en transporte público haciendo sus visitas por toda Barcelona .
 
Tal vez la desidia y el abatimiento social de los tipos y tipas que nosestán llevando a la situación que vivimos haya contagiado a los ciudadanos y profesionales. O, vaya usted a saber si, siempre hemos sido así y no me había dado cuenta hasta ahora
 
Sean ustedes felices y, si pueden, no duden en marcharse unos años a vivir a Finlandia, que se está más fresquitos, tienen mejores políticos y, además excelentes puukos ( aunque coman mil veces peor).

El autor

Periodista y escritor, mis pasos me han llevado a moverme por el mundo del misterio y de todo lo que tiene dos explicaciones: la ortodoxa y la heterodoxa

Willi Fox versus familia Aracil

Allá por la década de 1870, hace casi siglo y medio, en un barrio que empezaba a nacer en las cercanías de la montaña de Montjuic nacían mis bisabuelos, Enric Aracil, y Custodia.

Aquel arrabal de la Ciudad Condal pasaría a llamarse Poble Sec y, se hizo famoso principalmente por mi exvecino y admirado cantante Joan Manuel Serrat más de cien años más tarde.

Allí, en el Poble Sec además de mis bisabuelos nacieron mis abuelos, mi madre, yo, y allí engendramos a mi hija, para marchar dos meses más tarde y antes que naciera mi hija hacia un barrio menos politizado y de más alto «caché». Cuando marchamos, aquello, al menos donde vivíamos, parecía la redacción del Pravda o el Gramna.

En la pequeña calle donde yo nací, y mi madre, y mi abuelo…teníamos los Aracil una especie de «casa pairal» ( solariega) unifamiliar. Es que el golfo de mi bisabuelo Enric Aracil era un verdadero halcón de las finanzas y supo poner a la familia en plena burguesía catalana a finales del siglo XIX y hasta mediados del siglo XX.

Tranquilo, gran comerciante, inteligente, simpático, guapillo, pacífico y con pocos escrúpulos, supo capear las diferentes situaciones políticas ( monarquía, república, franquismo, «rogelios») y crear un pequeño imperio industrial y comercial, con fábricas, empresas, cadenas de taxis y llevar aquella simple familia de » barrio» a lo alto de la rancia y burguesa sociedad catalana, siempre enfrentada tanto con los obreros como con la aristocracia ( no olvidemos el «Modernismo» y sus razones y orígenes)

Fue un hombre que, dónde ponía el ojo empresarial, engordaba las cuentas bancarias, pero, dónde ponía otra cosa, engordaban las mujeres, principalmente sus empleadas. Hasta el punto que, desde hace tres generaciones, cuando los Aracil ( aunque no me hablo con nadie de mi familia) vemos alguien de nariz más bien «contundente» y ojos azules que nos mira, pensamos que puede ser algún familiar de las innumerables líneas bastardas de la familia.

Lo peor que hizo mi bisabuelo fue morir viejo ( yo era ya un niño crecidito) no sin antes volverse  a casar con una mujer de «mundo» ¿?  muchísimo más joven  , tener dos hijos a sus ochenta y tantos años, y, acabar con la poca fortuna que quedaba, ya que, el juego y las » woman» se lo habían zampado todo.

Pasamos (¿ degradados?) de nuevo a » gente trabajadora» pero sin dejar nuestra casa » familiar» y el barrio del Poble Sec.

Los domingos en que no estamos por estos mundos de Dios los dedico por la mañana a correr unos diez kilómetros ( muy bueno para el colesterol y los » músculos relajados abdominales» también llamados » michelines) desde mi casa en la Esquerra del Eixample hasta Montjuic.

Normalmente no me gusta pasar por mi querido, añorado y totalmente cambiado Poble Sec.

La primera vez que hace unos años decidí pasar por lo que durante casi 120 años había sido nuestra » casa pairal», de una sola planta y una preciosa ( al menos para mí) e inmensa terraza donde jugué de niño, al igual que lo habían hechos dos generaciones de Aracil antes de que yo naciera, pude ver a una mujer asomada. Llevaba un pañuelo en la cabeza y me miró fijamente y con desprecio ( muy típico de cierta gente).

Me limitaré a callar lo que sentí en esos momentos. Y, prometo que es verdad. ¿ pena? ¿ rabia? ¿ cabreo?. Aquí lo dejo

He intentado no volver a mi barrio, mi Poble Sec, si puedo evitarlo, aunque hay veces que, mi cuerpo , con chándal o pantalón corto me lleva por dichas calles para subir, por Creu del Molers ( Cruz de los Canteros en pleno franquismo) hasta Montjuic.

Hoy ha sido un día de esos,  tras una delicada semana familiar.

Por alguna zona me he  sentido en los Andes, por otra , que se la conoce actualmente como la » Pequeña Punta Cana» en Santo Domingo y, por otra en Marruecos, país que conozco bastante.

Para muchos debería mi corazón , pues alma no tengo al ser ateo, pegar saltos de alegría ante esa pluralidad vecinal actual. Será ya que soy muy raro ( o muy sincero) mi corazón ha sentido algo muy diferente.

Cerca de lo que fue la » casa pairal» de los Aracil esta mañana he recogido del suelo varios casquillos ( que guardo) del calibre 22.

No es mi barrio, lo fue, mio y de los míos durante casi casi siglo y medio, pero, prometo que, mis próximas carreras o marchas deportivas dominicales, ya pocas, pues ahora empiezo a pasarme los fines de semana en el Mare Nóstrum, más bajo el agua que encima, evitaré pasar por aquella zona de Barcelona que tanto quisimos en mi familia y que actualmente, sin duda haría feliz a Willi Fox  y Rigodón.

Los años que me quedan de mi ya larga vida prefiero vivirlos con el recuerdo de ese barrio trabajador ( que no obrero, que no me gusta esa palabra) en que todos nos conocíamos y, el catalán casi siempre, y en muchos casos el castellano, que no el «hispano» era la lengua para comunicarnos entre los vecinos de aquel lugar que fue arrabal hasta la segunda mitad del siglo XIX

Barcelona, quo vadis

 

El autor

Periodista y escritor, mis pasos me han llevado a moverme por el mundo del misterio y de todo lo que tiene dos explicaciones: la ortodoxa y la heterodoxa