Si eres rubio, con ojos azules y español igual que te llevas una decepción

Wikingos mal nacidos y españoles (con permiso de TV3) rubios y con ojos azules

 

Aunque ya hace algunos años que mi ejército capilar va desertando en grandes unidades tácticas, tirando a brigadas y divisiones y, los que resisten, al menos en parte, se ponen de un color que futbolísticamente no soporto ( ayer el Barça se llevó la Liga, ajo y aceite merengones), siempre he sido rubio y con ojos azules

 

La familia Aracil siempre ha tenido miembros con esa característica.

Tanto cuando pertenecíamos a la burguesía catalana (hace de ello tres generaciones), cómo ahora que, para llegar a final de mes hemos de hacer kábalas, y más siendo todos “juntaletras” en este “santo” país con tanto parásito y carajillero, en que los libros asustan por ser criaturas desconocidas.

 

Cuando de adolescente o ya más “veterano” me preguntaban por ello, siempre decía, medio en broma medio en plan cínico (que lo soy bastante) pero con cierto orgullo, que, era “descendiente de los visigodos”(los más romanizados de todos los “bárbaros”).

Los cuales, como casi todos sabemos (menos algunos contertulios de Tela 5), eran de origen germánico y estuvieron en Hispania desde el siglo V hasta mucho después de la llegada de los moros.

 

¿Qué no le gusta a usted la palabra moro?, pues déjese coleta, tire el desodorante y no siga usted leyendo pues la voy a poner tantas veces como se me tercie.

 

Y, casi cuatro siglos de fornicia entre visigodos y mujeres hispanoromanas tuvo que dejar mucho rubio con ojos azules.

 

Aunque también es verdad que, en ciertas partes de España bastantes de sus habitantes son más “oscuritos” de piel…Serán los DIEZ, que no OCHO,  siglos que los moros anduvieron por ahí.

 

Pero estamos olvidando a unos golfos que dejaron su “simiente” lo suficientemente repartida cómo para que hayan dejado su huella capilar y ocular en muchísimos españoles, incluidos algunos paisanos míos de ERC i la CUP (los de Convergencia, cómo no sé actualmente cómo se llaman a sí mismo, ni los cito) aunque no les guste. Hablamos de ¡¡¡¡¡¡¡LOS WIKINGOS!!!!!!!!

 

Sobre las invasiones magiares y vikingas por tierras catalanas he publicado algunas cosillas, incluso en varios libros míos hablo del tema.

 

Pero si repasamos bien la Historia veremos que, desde el siglo IX hasta la segunda mitad del siglo XI esos depredadores, esos piratas de las tierras septentrionales, esos cabrones que navegaban a base de remo y birras, tuvieron que dejar mucha “simiente”  o “mala leche”, y nunca mejor dicho, entre las habitantes de los reinos hispanos y en el Andalus de los moros.

 

Si no estoy mal informado, la primera incursión documentada de los vikingos por tierras hispanas fue el año 841 por tierras astures.

Pero allí estaba el rey Ramiro I, que gastaba más mala leche que esos putos escandinavos “guiris”y, les puso los morros cómo habas.

Por lo cual no tuvieron más remedio que marchar a depredar y violar como locos a tierras gallegas, muy cerca de lo que actualmente es A Corunya.

 

Intentaron así mismo invadir tierras vascas, pero ¡¡¡vaya unos, la hostia, joder, oye pues!!! Salieron con el rabo entre piernas y casi pidiendo asilo a la ONG de turno…La hostia, Patxi!!!! Que somos de Bilbao!!!! Que los vascos son muy suyos y no les gusta que les toquen lo que no suena…

 

Pero miles de ellos se dedicaron durante casi doscientos años a invadir todo territorio hispano que se les ponía delante del barco-dragón.

Incluso llegaron, según el escritor andaluz Juan Eslava Galán, a semi instalarse en lo que sería la población de Tejada y fortificarse en dicha localidad.

 

Pasaron los años y esos golfos, que podían ser muchas cosas, pero no llevaron jamás cuernos en sus yelmos de batalla (eso fue un invento, como el gnomo de Girona y los “listillos” que intentaron hacer negocio con el tema, del que hablaremos en otro artículo) seguían con sus razzias y violando a toda aquella que caía en sus manos.

 

Por desgracia la violación, siempre hecha por hijoputas (ayer, hoy y mañana), es una constante en toda guerra y en toda época. Tanto de mujeres, cuando no, que hay para todos los gustos, de hombres…Que se lo digan al coronel Lawrence de Arabia…o, según dicen, a nuestro paisano Trajano, que, el augusto los tenía cuadrados en la batalla, pero, cuando veía un pandero, aunque fuera de un centurión pretoriano, le plantaba una pica en Flandes…bueno, en su caso en su “domus” imperial.

 

Además a los moros de la antigua Andalucía no se les ocurrió otra cosa que darles  una isla, cerca de Cádiz, para que se asentaran aquellos muchachotes rubios, de ojos azules y grandotes, famosos por no lavarse en su vida ( y no es broma)

Se convirtieron al Islam; rezaron de cara a la Meca, pero su simiente siguió corriendo por la zona.

 

Por mi tierra, que me toca más de cerca, la condesa regente Ermessenda (972-1057) que los tenía cuadrados, bien fuera por tema de precios¡¡la pela es la pela, collóns!!! subida de calores íntimos en la entrepierna, por caprichos de mujer de pasta ( las niñas de papá siempre tan caprichosas y estúpidas) o por que le salió de la …túnica, escogió para su guardia personal, allá por los primeros años del siglo XI, y como capitán de su guardia y más tarde de parte de sus mesnadas, a un vikingo que, en lugar de llamarse Armengol, Soler, Cuní, Arnau, Miró, Puigdemont, Fordadell ( Rufián no existía todavía entre los apellidos de mi tierra) o ¡¡¡¡Pujol!!!!!!! Se llamaba Roger Toeny y sus guerreros eran escandinavos¡¡¡vikingos!!!

 

Y el Roger, (no confundir con el “tío Rogelio” de 1936-1939) y sus rubiales fueron a batir espadas y dejar semillitas en las Baleares y el levante moruno (ahora tierras valencianas, donde habita la reconocida “filóloga”, inventora del idioma “ ginebrino” y del “ caloret”  y Reina de Ginebra), dónde, en el caso de las islas Baleares, más de mil años más tarde algunas de sus nietas, principalmente suecas, tendrían serios problemas para juntar las piernas al terminar sus vacaciones estivales.¡¡¡qué cosas tiene la Historia!!!

 

Bueno, y para terminar, qué decir de aquella última invasión o intento, en la segunda mitad del siglo XI en que unos cuantos cientos de aquellos folloneros rubios y con mala leche se dieron de hostias con los guerreros del belicoso obispo de Santiago don Crescenio, que, a la hora de pasar por las armas al enemigo ¡¡¡ríase usted de su posterior paisano el “Paco”!!! Y, a  los que hizo prisioneros, pues no le dolió la mano a la hora de firmar sentencias ¡¡¡igualito a su paisano, ya lo digo yo!!!

 

La cuestión es que, si es usted rubi@ y con ojos azules, no se haga ilusiones, ya que, posiblemente en lugar de descender de los olvidados visigodos, como a mí me hacía ilusión de joven, es un simple “ tataranieto de los marranotes vikingos!!!

 

Y eso duele.

 

Pero tranquilo, que ya lo hemos dicho antes. Los guerreros escandinavos de mugre o mierda llevaban mucha encima, pero de cuernos nada de nada. Un simple invento como “El gnomo de Girona”, pero 1200 años más tarde

 

Que Odín les proteja, y, si conoce alguna valquiria que esté de buen ver, por favor, pídale el móvil y, si no le importa me lo envía a mi email pero sin decírselo a mi esposa, que, cuando se pone de mala leche, esa mala leche de la mujer española  ¡¡¡la mejor del mundo sin duda!!! acojonaría a todo una mesnada vikinga.¡¡¡Menuda es mi Gemma!!!

 

 

La Virgen del Rocío y aquel ateo que conocí hace casi cuarenta años

Una fría mañana de octubre de hace casi cuatro décadas llegué a la montarza base de los «Boinas Azules» ( FAMET. unidades I y V) con un enorme agujero en el maléolo derecho que me mantuvo en el decimonónico Hospital Militar Gómez Ulla casi setenta días y que me » obsequió» con dos  » visitas» al quirófano.

Prometo por mi honor que sin gota alguna de anestesia.

Y la primera «piropeado» por un teniente ATS valenciano, con un apellido de capital de comarca catalana que tiene un puente dedicado al Diablo , ante la mirada casi divertida del teniente coronel cirujano, con perlas cómo » rojo, polaco, separatista» ( llamarme éso a mí demostraba que, además de un hijoputa indigno del uniforme que llevaba, para » vidente»…pues menos que algun@s que yo conozco y viven de timar a los pobres incautos) .

Resultó que era 12 de septiembre y, el día antes,  en Cataluña se había organizado una gran macromanifestación al grito de » Llibertat, amnistía i estatut de autonomía«..Y yo sin saberlo, ni que me importara un bledo

Pero dejemos el tema que,  ya sólo es  un recuerdo y dos cicatrices feas en dicho maléolo que hacen que, en verano, cuando voy con zapatillas de tréking abiertas y sin calcetines parece que esa parte de los pinreles no me los haya lavado en años.

Pero ya metidos en la base militar con los «Boinas Azules (¡¡¡ lo qué se ligaba con ese uniforme y las galoneas azules que llevábamos!!!) el mejor amigo que hice fue un andaluz al que llamábamos el » fonta» ya que, cómo allí no teníamos ni agua potables, se encargaba de subir cada día el coche cuba con el agua y remendar las caducas tuberías y demás

Se llamaba Rafa y nos hicimos compañeros de follones ( yo era muy capullo en esos tiempos y me metía en todo tipo de enganchadas) y de más de una borrachera, y de dos y de tres…

En aquellas montañas, lo único que podías hacer era beber en la cantina o bajar de putas a Colmenar Viejo, y, con las 200 calas que uno cobraba, pues…

Y, con un par de horas en el pueblo por semana,  daba para ligar más bien poco…Siempre quedaban los » rebajes» a Madrid una vez al mes

Rafa y yo siempre íbamos juntos.

Él. cómo buen andaluz, siempre estaba cantando; le gustaban mucho las rocieras, y además con él conocí la canción » algo se muere en el alma».

Siempre me hablaba de » su» Virgen del Rocío y sus romerías para    visitar a » su» Virgen

Rafa era un chaval fabuloso, aunque algo fulero…

Un día discutimos por política. El «Paco» hacía poco que había muerto.

Él de izquierdas y yo lo contrario. Me soltó con su gracioso acento meridional que, no comprendía cómo la gente creía en Dios….Yo ahora tampoco, pero en aquellos tiempos tenía 21 años y a toda mi familia viva. Además no había leído y viajado cómo ahora, a mis recientes 61 años.

Le pregunté cómo podía ser ateo y creer en » su» Virgen del Rocío..

Me respondió que no era lo mismo, Que Dios quedaba claro que no existía, pero, que «su» Virgen rociera estaba siempre a su lado.

Aquella noche entré de guardia (nos chupábamos una guardia cada tres días y una imaginaria  a la semana) y él, que estaba «rebajado» de servicio por ser el » fonta» se fue a la «piltra»

Al día siguiente me tocó un viaje de reconocimiento en un «chinook» ( helicóptero enorme de transporte y dos rotores) y pequeño » salto limpio» desde tres metros o poco más.

De regreso me vino a buscar Paco, otro andaluz, afincado en Barcelona, concretamente en el Barrio Chino, y que más  tarde viviría de » jamar pan de llaga» ( proxeneta en el argot de los bajos fondos)

Estaba muy excitado y me soltó a bocajarro » El «fonta» ha muerto hace dos horas»…Me quedé de piedra.

Jamás supimos de qué había muerto, aunque actualmente, con ciertos conocimientos de medicina ( que me gusta, no que haya estudiado) supongo que fue un derrame cerebral por lo que nos contaron.

Me saqué la boina y, en posición de firme y mirando al cielo recé…

Sí, yo rezaba ( a mi manera) en esos tiempos y así lo hice hasta un 10 de septiembre de hace 21 años. Incluso me cayó alguna lágrima

Me pregunté si Rafa estaría con Dios o con » su» Virgen del Roció…

Actualmente hubiera mirado al cielo y no para rezar a Dios, más bien para otra cosa que ya hice un 10 de septiembre en el Hospital Dr. Trueta de Girona; todo cambia, para bien o para mal

Todavía hoy me pregunto cómo puede uno ser ateo y cree en «su» Virgen, sea del Rocío, las Maravillas , Nuria o la Moreneta…

Veía hoy las imágenes del Rocío lleno de rocieros y las lluvias y pensaba que, sin duda muchos » Rafa» que allí acuden , posiblemente no crean en Dios, pero, por  su» Virgen Rociera son capaces de cualquier sacrificio..,.

Hoy he pensado en tí, » fonta» y, me tomaré unos finos en tu memoria.

Y, aunque soy catalán,  no se me da mal el cantar ciertas canciones.. pues cantaré, mirando al cielo (pero no por ese Dios en el que no creo) aquello que me enseñaste » algo se muere en el alma, cuando un amigo se va…»

In memóriam